A autora Betsy Bonner leva os leitores em uma jornada 'assombrosa e alucinante' para descobrir a verdade depois que sua irmã é supostamente encontrada morta em um quarto de hotel em Tijuana, México.
O Livro da Atlântida Negra: A Busca por uma Irmã Desaparecida por Betsy Bonner Foto: Casa de Lata Este trecho exclusivo é de ' O Livro da Atlântida Negra: A Busca por uma Irmã Desaparecida ', um livro de memórias de Betsy Bonner em que ela procura respostas depois que sua irmã é supostamente encontrada morta em um quarto de hotel em Tijuana, México.
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NPR listou como um dos melhores livros de 2020, dizendo isso Oferece mais reviravoltas na história, revelações chocantes e personagens obscuros do que a maioria dos thrillers contemporâneos e o New York Times chamou o livro de fascinante. ... Um livro de memórias assombroso e alucinante.
Publicado por Tin House , 'The Book of Atlantis Black: The Search for a Sister Gone Missing', está disponível em brochura em 19 de outubro.
Em 25 de junho de 2008, uma jovem com a identidade de minha irmã foi encontrada morta no chão de um quarto de hotel em Tijuana. Seu corpo tinha marcas de agulha no braço esquerdo, uma ferida no dedo médio direito e um crânio machucado. Ela usava jeans azul e uma camiseta marrom que dizia BOM KARMA. Duas seringas estavam no quarto: uma no criado-mudo, outra em sua bolsa. O relatório da polícia disse que as identidades – incluindo um passaporte americano e uma carteira de motorista da Califórnia emitida para Eunice Atlantis Black – não pareciam corresponder ao corpo. O relatório da autópsia disse que a mulher tinha olhos verdes e pesava menos de quarenta quilos. Estima-se que sua idade seja de vinte a vinte e cinco anos. A causa da morte foi uma hemorragia pancreática.
Minha irmã tinha olhos castanhos, como os da minha mãe. Ela tinha trinta e um anos e fugia de acusações criminais em um caso de medicamentos prescritos no estado da Califórnia quando desapareceu.
Quando ouvi a notícia, a única coisa que poderia ter me chocado seria se minha irmã tivesse encontrado uma maneira de viver. Apenas no caso de algum erro milagroso, liguei para o telefone de Atlantis – parecia estar ligado – e deixei uma mensagem de voz. Então, digitei um e-mail: Ligue-me assim que puder se receber isso. Eu te amo. Eu não tinha expectativa de ouvir de volta dela.
Nancy era meu canário, à minha frente no escuro.
Nossa mãe era maníaco-depressiva e suicida, então Nancy e eu fomos criados principalmente por nosso pai. Ele era um católico conservador e tinha regras para nós.
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Quando o diabo – muitas vezes na forma de Nancy – me tentava a fazer algo ruim e divertido, eu geralmente conseguia me safar. Na confissão, aprendi a mentir com voz honesta. Como a maioria das crianças católicas, se eu não conseguisse pensar em nada para contar, eu inventava erros que provocavam a penitência de algumas Ave-Marias.
Nancy raramente fazia o que lhe diziam; nem tentou esconder sua desobediência. Nosso pai tentou espancá-la até a submissão com espancamentos brutais em sua pele nua e a ameaçou com o cinto, embora não me lembre de vê-lo bater nela com ele. Ele não estava bêbado; ele simplesmente ficou furioso, especialmente por causa de sua primogênita, a pequena Nancy.
Em 1994, minha irmã de dezessete anos, com a arte e autogeração de um verdadeiro atlante, deu à luz um novo eu; para Atlantis Black existir, ela teve que se livrar de Eunice Anne Bonner. Ela nunca mais voltou para o ensino médio. Ela obteve seu GED e foi aceita na Loyola University em Nova Orleans – ela colocou seu coração naquela cidade por sua alma musical – e disse que ninguém com um nome tão chato como Bonner jamais chegaria lá. Eunice Anne Bonner dirigiu-se para a audiência e saiu Eunice Anne Black. Custava mais dinheiro mudar os dois nomes, disse ela, e livrar-se de Bonner tinha prioridade. Mais tarde, ela forjou o documento original para fazer Atlantis (não Anne) seu nome do meio. Eu nunca soube como ela escolheu o nome, mas parece perfeito: a Atlântida da lenda é mística, autodestrutiva e perdida para sempre.
No início, mamãe disse que não tinha interesse em identificar o corpo ou obter os relatórios da polícia e da autópsia, então planejei ir para Tijuana com minha tia Tina. Eu queria guardar as cinzas de minha irmã, que esperava espalhar rapidamente; Eu era supersticioso sobre seu fantasma inquieto.
Fiquei furiosa porque minha mãe não ajudaria a limpar a bagunça da minha irmã, mas no último minuto ela mudou de ideia e disse que faria a viagem para Tijuana — sozinha. Ela estava tendo outro episódio maníaco? Não, mamãe disse, ela não era. Mas ela queria encontrar sua caminhonete – a que Atlantis dirigia nos últimos oito anos. A polícia não o localizou e ainda estava registrado em nome da mamãe.
Lembrei a mamãe que duas pessoas precisavam fazer a identificação e insisti em encontrá-la com minha tia em um Hampton Inn em San Diego. Escrevi para minha prima Elizabeth que temia pela saúde mental de mamãe; Elizabeth disse que estava disposta e capaz de voar de São Francisco. Elizabeth estava grávida de cinco meses e precisaria ficar em San Diego em vez de atravessar para o México, mas nos apoiaria de qualquer maneira que pudesse.
Hector Gonzales, diretor da Funeraria del Carmen, se ofereceu para pegar minha mãe, minha tia e eu na fronteira e nos escoltar até o necrotério de Tijuana. Eu não sabia se era o protocolo usual para um agente funerário fornecer seu próprio serviço de táxi, mas aceitamos sua oferta. Estava quente e todas as janelas do Buick estavam abertas. Com as coxas grudadas no banco de trás, olhei pela janela para as barracas de produtos e refrigerantes, os bares de tequila e os lojistas de pé ao sol, fumando charutos e olhando para os estranhos que passavam. Eles conheciam Hector — alguns dos homens acenaram para ele — e provavelmente sabiam por que estávamos aqui.
No necrotério, um atendente nos escoltou até uma sala sem janelas com vasos de plantas no canto, depois levou minha mãe e minha tia para os fundos. Eu estava preocupado que minha mãe pudesse ter um colapso, dizer a coisa errada ou mudar de ideia novamente, e eu teria que intervir. Então ouvi um choro baixo e humano. Mamãe voltou para o quarto curvada pela cintura, segurando o braço da minha tia. Coelhinho, oh meu coelhinho. Ela estava chorando. Por que ela se parece com isso?
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Quando éramos crianças, mamãe costumava chamar minha irmã de Bunny. Eu era o Inseto.
É ela, não é? Eu disse.
É Nancy, minha tia disse. Ela colocou os braços em volta da mamãe. Ela está assim porque esteve doente por muito tempo. Ela não está sofrendo mais.
Ainda chorando, mamãe assinou um conjunto de papéis identificando o corpo de seu primogênito. Achei que ela estava sendo teatral, como aquelas mulheres gregas arrancando os cabelos e correndo para o mar; mas todo sofrimento parece teatral para aqueles que o testemunham.
Ainda tenho perguntas. Na época do desaparecimento da minha irmã, ela havia expulsado todos que eram importantes para ela. Existe alguém agora que poderia me dizer o que realmente aconteceu com ela? Ou seja, qualquer um que pudesse ser acreditado?
Se ela ainda estivesse viva no ano em que escrevo isso, ela estaria com quarenta e dois anos. Mas ela terá trinta e um anos para sempre.
Minha própria vida foi moldada pelo que herdei: acima de tudo, a história da minha irmã. Ainda estou vivendo da fortuna dela.
Extraído de The Book of Atlantis Black: The Search for a Sister Gone Missing, de Betsy Bonner. Impresso com permissão da Tin House. Direitos autorais (c) 2020 por Betsy Bonner
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